“Quando a vida não te pertence – Rosa Maria Lobo” (Texto 2 de 35)

 - O Rodrigo?

Rosa mantém-se sentada e parece pensar enquanto se perde a olhar para o infinito. Levanta a mão direita no sentido de ajeitar suavemente o cabelo longo e liso, que muito se orgulha de estar a caminhar para o branco, a contrastar com uma pele que mantém tão jovem quanto a evolução o permite.

Respira profundamente, enquanto avalia a sua plateia, solta um longo e doloroso suspiro e parece suster a respiração por uma fração de segundo, para depois continuar.

- É como um irmão. Era.

Inspira com sentimento, levanta a cabeça, olha pela grande janela de madeira, pintada de branco e entreaberta para um céu de nuvens, também elas brancas com um sombreado a cinza, a avançar muito lentamente rumo ao sul e a provocar, aqui e ali, pequenos, mas gloriosos focos de raios de sol como que a comunicar algo de miraculoso.

Lá fora, a vida prossegue o seu curso com os transeuntes a parecer ignorar o milagre da vida e até a demonstrar algum desagrado perante estes primeiros dias de janeiro particularmente frios.

Estes são os momentos em que escolhemos repensar a nossa existência e o que nela possa haver de menos saudável. Aprendemos quase sempre muito pouco, com o regresso aos velhos hábitos, ao comodismo, à inércia, à procrastinação, às muitas horas passadas a trabalhar, em conflitos uns com os outros ou com o mundo, ou apenas com nós próprios.

- Sim, eramos muito chegados. Nós moramos apenas algumas casas acima. Fazíamos o que podíamos por ele e ano após ano mantínhamos a tradição de tirar férias nos mesmo períodos. Agosto em família.

Abana a cabeça com lentidão e pesar, num movimento que os cabelos sedosos e brilhantes parecem acompanhar, deixa fugir uma lágrima contida e obriga-se a prosseguir:

-  O meu querido filho ficou com a minha mãe, tem apenas cinco anos e não para de chorar pela morte do tio. Tentamos explicar-lhe da forma mais doce, mas eram os melhores amigos, se calhar não o devíamos ter feito, está inconsolável, pobrezinho.

Levanta-se da cadeira de mogno já gasta pelo uso, que range e deixa visível o forro em tons de veludo vermelho-escuro do acento almofadado. Ela olha para o marido, aproxima-se, abraça-o e este, aperta-a com afeto e beija-a na face.

- Esteja onde estiver, merece o melhor e não iria querer ver-nos tristes.

Consegue esboçar um sorriso não sentido, por entre mais um par de lágrimas que lhe percorrem o rosto saudoso.

- O meu querido irmão. Faz-me tanta falta.

- Sim, o meu cunhado era alguém de extraordinário, inteligente, trabalhador e muito humano.

Inconsolável, deixa fugir mais uma ou duas lágrimas.

Vira-se novamente para o marido, passa-lhe a mão pelo ombro com suavidade e entre desabafos solta uma ponta de ira.

- A piranha da tua irmã, com o cheiro a dinheiro, não deverá tardar a entrar por aquela porta. Felizmente não necessitamos, mas ela não merece um único cêntimo.

Recompõe-se, deixa o olhar novamente recair para a janela e vê-se a ela mesma pelo reflexo do vidro, como se esperasse aprovação. Aos quarenta e cinco anos, Rosa Maria conseguia estar mais bonita do que aos trinta e mais atraente que aos vinte e respirava sedução nem sempre provocada.

- Desculpe-me, foi um desabafo que não consegui controlar. Sim, o Rodrigo era um doce, um amor de pessoa, sabia viver e merecia o melhor.

Afaga novamente o cabelo e limpa uma lágrima que teima em cair.

- O melhor.