“Quando a vida não te pertence – O Apartamento, Parte II” (Texto 18 de 35)

 A chuva estava de regresso com pingos isolados e grossos a cair aparatosamente no chão e o vento frio vindo do Norte fazia-se sentir numa noite sem lua.

Duarte está cansado e confuso e questiona os seus próprios juízos. Coloca em dúvida este seu impulso, ao ponto de quase acreditar que esta insanidade apenas pode ser justificada pelo recusar-se a aceitar que o amigo morreu ponto.

E no fundo, Rodrigo morreu, ele, Duarte, sente a dor pela perda de alguém que já fazia parte do seu dia a dia, alguém que não tornaria a ver. "Não é intuição, até porque não há nada para intuir".

Prestes a entrar no seu prédio decide dormir sobre o assunto, repensar todos os factos e acabar por aceitar as evidências.

Entra em casa e quando se presta a largar as chaves no pequeno cesto que mantém à entrada, dirige-se para o aparador da sala e abre uma das gavetas. Encontra o que procura e se rápido pensou, mais rápido executou, apressando-se a sair de casa de luvas calçadas em direção ao apartamento do prédio do lado, com a discrição e atenção de quem não quer ser apanhado.

Faz por se convencer com um “se lá estiver a carteira que Marta disse ter deixado, venho-me embora e aceito o que aconteceu”.

Encontra a casa despida de mobiliário, o mesmo que restava da última vez que Duarte lá estivera. Sem sinais da carteira e sem sinais imediatos de alerta.

Mas havia algo mais que lhe estava a fazer confusão, a ausência do telemóvel do amigo. Rodrigo até a correr o mantinha numa bolsa plastificada presa ao braço e do auto de apreensão e do termo de entrega dos bens á família, que tivera o cuidado de consultar quando esteve na esquadra, não constava qualquer telemóvel, inteiro ou ás peças.

“O computador”.

Leva as mãos ao céu em sinal de desespero. “Podem ser provas, não posso mexer”.  Anda de um lado para o outro hesitante. Pensou em falar com o chefe, mas continuava com uma mão cheia de nada. ” E mesmo que consiga obter um mandato, e se for já tarde demais?”.

Em cima do aparador estava um envelope por fechar e dentro deste, dez mil euros em notas de quinhentos, com meia folha de papel A4, rasgada e com a seguinte mensagem “Marta, eu acredito e quero acreditar em ti, a felicidade está a um milímetro de distância, acredita tu também”. Duarte deixou-o onde o encontrou, mas sentiu que necessitava de sentar-se, as pernas pareciam falhar-lhe e o coração bateu mais forte.

“Não pode ser isso”.

Recompõe-se, levanta-se e abre o guarda fatos, mas lá só viu os fatos que Rodrigo deixara de usar quando perdeu o emprego anterior.

“Será que o irmão e a cunhada já por aqui passaram?”

“Não, ou o dinheiro não estaria provavelmente ainda dentro do envelope”.

Abre as portas de cima o armário e encontra o trolley de viagem, sente-lhe o peso, puxa-o para baixo. Abre outra das portas e encontra apenas cobertores dentro de sacos de plásticos hermeticamente fechados. Abre a última das três portas e encontra um segundo trolley, que dado estar pesado, retira-o também.

Com o máximo de cuidado, por forma a não colocar em perigo nenhuma eventual prova, analisa cuidadosamente o conteúdo de ambas as malas e por entre a roupa e calçado, encontrou dois passaportes, o de Rodrigo e outro com a foto deste, mas dos Emirados Árabes Unidos e cinco outros envelopes, um pouco maiores, do que o deixado a Marta, com um valor considerável em dólares, euros e até liras turcas, que Duarte não contou mas que calculou lá estarem facilmente 500 mil em euros.

Agarra no telemóvel, escolhe um nome da lista, liga e articula um: “tenho um problema”.